yolandasaenzdetejada

poesíacontigo. Espacio semanal que tengo en la Cadena Ser (radio linares)

2012-01-25T01:08:00.000-08:00

poesíacontigo, la sección semanal que disfruto en la Cadena Ser (radio Linares), hoy hablamos de... como no, lo maravilloso de siempre :)

buenos días, amigos, the sun living under my skin.

pulsa, sonriendo y con un pensamiento tierno, aquí...

poemadelunes. Educando...

2012-01-23T01:53:00.001-08:00

Un trocito de ironía para empezar la semana…

La educación

sexual

que nos dieron,

—a mis hermanos

y a mí—,

recorre esta

tarde de invierno

mi cerebro

y se merienda

mis neuronas.

Nunca nos explicaron

—por ejemplo—

que hacer el amor

podía no tener

nada que ver

con amar.

Ignoraron el verbo

masturbar

y te prohibían

jugar a los

médicos.

(No digamos

jugar con ellos.)

Y ahora,

que mi hermano

se ha hecho

la vasectomía,

mi madre le habla

de sexo,

de hacer el amor,

de médicos

y de erección.

Tanta información

de golpe,

nos llega 25 años tarde…

Espero que mi

hermano

haya sabido

estudiar solito.

yolandaje,je

poemadelunes. Una deuda con una niña que tenía que saldar (y con mi corazón)

2012-01-16T02:18:00.000-08:00

Este poema se lo debo a una niña que me plantó margaritas en el corazón y me hizo ser madre de todas las niñas como ella. Me costó mucho hacerlo, ha pasado un año desde que lo empecé y no sé si lo he conseguido terminar…

Por una sonrisa tuya,

te regalaría todas mis muñecas.

Una escalera

de piedra

con los bordes de

madera.

Glacial pero que,

cuando pasan

diez minutos,

termina ardiendo

(y mi esperanza dentro).

Una niña de

cinco años y yo.

Sentadas las dos

en el cuarto escalón

de su mundo y

cogiéndonos las

manos mientras

hablamos

–bueno, solo hablo yo.

Ella, mientras,

escucha su

miedo–.

A veces llora,

pero otras

le sonríe al

castillo que trenzo

para ella:

una cama elástica donde

saltaremos por las

tardes,

un bizcocho con forma

de potrillo y

un césped sin cortar

para buscar

tréboles

en mi patio.

La niña es rubia y

tiene la soledad

urdida en las pestañas.

Por eso, muchas tardes

vuelvo a la misma

escalera para

sentarme un ratito

con ella.

Hasta el día

en el que quiera

venir a

mi vida,

a jugar

conmigo.

Soy millonaria.

El centro de

acogida de mi

ciudad

está lleno

de tesoros.

yolandatierra

poesíacontigo. Agustina, una mujer inmigrante que podría ser yo, o tú, o ella...

2012-01-14T09:08:00.000-08:00

Poesíacontigo, la sección semanal que tengo en la cadena Ser (Radio Linares). Dedicado a las mujeres inmigrantes que amamantan a este país.

Ufffff.... sólo con que una de ellas supiera que están en nuestro corazón (además de en nuestras casas, mercados, hijos, abuelos...), sería suficiente.

pulsa aquí para oírla

poemadelunes. a la madre que me parió

2012-01-08T23:45:00.000-08:00

Ella aún, desde, entonces, pues, sin embargo, increíble, extraño, deseando, abriéndose en canal como el río Mapocho…

Ella aún no sabe lo que le arde dentro.

Y yo, que salí de ella, de sus adentros, que la vivo, la abrazo, la estrujo, la adoro y la aprieto, necesito para no romperme en añicos, hacerle un poema.

Y hoy, en este lunes de poesía,

regalároslo.

Este poema

es para la

madre

que me

parió

(aunque ella

nunca me

lo haya

pedido).

Un poema a

su útero

apretado de hijos,

a su corazón

infectado

de tanto

callarse y

a su amor

infinito,

e infinito…

Un poema

a sus lágrimas

dulces que

me enseñaron

que hay que

dar sin recibir

(creo que por

eso tiene

el azúcar

tan alto)

y a sus

llamadas

interminables

a deshoras

para decirme

que me

envía las

croquetas con

mi hermana.

Pero sobre

todo,

un poema

a la mujerjineta

que vive

dentro de

sus venas;

la que se

le agita

dentro

y le muerde

los huesos

y la que,

por miedo a

la soledad,

aún no ha

querido

dejar

cabalgar.

yolandahijasobretodo

2012-01-04T11:52:00.000-08:00

Hola, desde un corazón a punto de reventar.

Ya puedes visitar el sueño y nadar en él.

Espero, con todas mis ansias, que te ahogues de placer dentro…

Y también, para festejarlo, te adjunto el cartel de la primera actuación que tenemos este sábado día 7 en El Bonillo (Albacete).

(Eso se llama creer en alguien, contratar un proyecto antes de verlo. Nunca lo olvidaré…)

Besos infinitos de una utópica y gracias por tu tiempo.

Pincha este enlace para visitar nuestra compañía de espectáculos y de emociones…

http://taconeandopoemas.com/

poemadelunes. Hoy una historia de un pequeño vicio...

2012-01-02T03:01:00.001-08:00

Buenos días, amigos. Esta ilustración tan maravillosa de Judith LLoret Lansaque, me enloquece.

Me he levantado sincera hoy, para qué esconder mis pequeños vicios… con vosotros me siento tranquila, sé que no se lo contaréis a nadie. Aquí tenéis uno de ellos:

He decidido recoger a todos los reyes magos que me encuentre este año en las calles y he empezado mi colección por los que tienen el corazón morado.

Tengo dos reyes de ese color; intenté coger 10 pero se me escaparon un montón. Se han enterado de que voy persiguiéndoles y huyen aterrorizados. Estoy deseando de pillar a los de corazón amarillo y aún no he cogido a ninguno.

Los reyes de color rojo los he trincado todos. Los llevo dentro de mi bolsillo derecho. Los he espachurrado con el hueso de un jamón (de pata negra, claro) y he conseguido que se queden encima uno de otro como si fueran un árbol de Navidad. Son los más rácanos (el color rojo es ostentoso pero engaña, te va robando toda la serotonina, dejándote pobre de emociones); esos casi nunca me los pido pero este año como había tantos, no he tenido más remedio...

Mis reyes favoritos son los amarillos. Están llenos de luz y de gracia. No dejan de pedirte por favor que los sueltes y, aunque les ates las barbillas unos a otros, ellos siguen encantadores y serviciales.
Yo disfruto cazando reyes
pero lo que más disfruto y
para eso los cazo,
es para quitarle los regalos...

yolandaqueluegosetumba, sinquitarselacorona, asoñar…

poemadelunes deverdad

2011-12-25T23:53:00.000-08:00

Hoy os regalo un poema para ir terminando el año con propósito de enmienda…

Las verdades siempre se me dieron bien.

Tú no sabes
amar.
No tienes ni
idea.

Alegaría,
con conocimiento
de causa
-y tristeza-
que no sabes
excitar
mis neuronas
y que tus dedos
nunca
alcanzaron
la cima
de mi locura.

Tú no sabes
amar.
Ni creo que
nunca
aprendas.

Juraría,
con mi carne
aún abierta
y viva
-y mi desgracia-
que lo único
que sabes
hacer bien
(muy, pero que
muy bien)
es besarme
hasta el
pecado.

Pero no,
tú no sabes
amar,
jodido animal.
Y yo
-qué imbécil-
no sé
olvidarte.

yolandaaplicada

poemadelunes para una bruja que pasea.

2011-12-11T23:32:00.000-08:00

Hoy, que nos podrían granizar suspiros, o que alguien podría caerse del cielo mientras desayunamos, os regalo este poema que me recito muchas veces,

muchas, muchas,

desnudando el corazón.

Adoro tu mentira

sincera y

adoro,

(sin remedio)

tu voz desafiando

mi lengua

—tan besada,

tan buscada…—.

Adoro que me digas

que no es justo

que me vaya

a llamar por

teléfono cuando

es tarde,

cuando reposo aún

en la esencia

tan fresca

de tu piel.

Pero lo que más

adoro,

lo que más

me revuelve

los huesos

y el corazón,

es que me sigas

pidiendo

(a deshoras,

mi amor,

cuando menos lo

espero)

que me

case contigo.

yolandaybuenosdías

poemadelunes para un martes mentiroso. Dedicado a los enfermos de romanticismo (como yo, por ejemplo)

2011-12-06T10:49:00.001-08:00

Hay instantes en los que pienso que no sé cómo puedo escribir estas cosas y es cuando decido que algunas creencias nunca me abandonen…

Para ella, para él, para mí misma.

A veces creo

que pude

enamorarme de

ti.

Incluso tiemblo

imaginando que

lo hice.

A veces,

también,

los besos

que nunca

me diste

aparecen

de noche,

mezclados con

los monstruos

del olvido

que comienzan

a devorarte.

Y esos,

tus besos,

me calientan

del frío.

A veces creo

que pude

enamorarme de

ti.

Estuvimos tan

cerca…

tan oliendo

la piel que

inflamaba

nuestros ojos y

tan mordiendo

las palabras

no dichas

que nos

reventaban

las bocas.

Ya sé

que es una

tontería

pero

me encanta

pensar que

tú,

a veces,

crees que

pudiste

enamorarte de

mi.

yolandasentaíta

poesíacontigo. Clara conoce el No Amor

2011-12-02T05:41:00.000-08:00

De nuevo esta sección semanal que tengo el privilegio de tener en la Cadena Ser (radio Linares). Hoy, el poema, va dedicado a todas esas adolescentes que piensan que los celos son sinónimo de amor. Ojalá pudiéramos convencerlas de que amar es sentirte libre.

pincha aquí para oírla.

poemadelunes. La poesía fuera del poeta

2011-11-28T02:17:00.000-08:00

Dedicado a todos esos poetas que comienzan a despojarse de sus temores y nos dejan saborear sus versos (ojala fueran miles cada día).

Dedicado a todos los que comparten sus poemas con generosidad, como si fueran abrazos estrujaos que no dejan pasar el aire.

Dedicado a todos los que piensan que la poesía es un idioma internacional, no un territorio privado de caza.

Me gusta espiar

a los poemas.

Ver como le levantan

la falda

a las chicas

confiadas

que se pasean

por sus versos

-me enloquece

verlas desnudas y

abiertas

a sus rimas

de carne

asonante-.

Me encanta robarle

a los poemas

sus paréntesis

eclécticos

para hacerme

un collar de

impurezas

-o una diadema

que me corte

las comas y

el aire-.

Así que

no me acuséis

si alguna vez

descubrís que

copio a

alguien.

Lo que yo

hago

es espiar

sus poemas.

yolandayeso

poemadelunes para luchar contra la violencia a la mujer

2011-11-21T01:12:00.000-08:00

Algunos dirán que ya empezamos, que ahora estaremos toda la semana con este tema.

Yo les responderé que no, que estaremos toda la vida...

Buenos días, amigos, mi poemadelunes para una historia real, como siempre.

Jodido siempre.

Nasrin retuerce

con sus dedos

la seda roja

de su vestido

de fiesta.

Sus pequeñas

manos,

decoradas con

henna,

anuncian su

boda.

Sus hermanas

la miran

desde lejos

(estando tan

cerca)

y sobre su frente

un rubí de

plástico le

refleja el

futuro demasiado

cerrado.

Nasrin es

una noviaprincesa

que hoy

no sonríe.

Casar a una

niña de doce

años,

debería pagarse

con la

patria potestad.

En Pakistán, comprar una mujer cuesta lo mismo que la multa que el estado te impone por hacerlo: 120 euros.

yolanda, que cuando escribió este poema tenía una hija con la edad de Nasrin.

poemadelunes. Examen

2011-11-13T22:46:00.000-08:00

Hoy, lunes, vamos a empezar examinándonos de Conocimiento del Medio (siempre me pareció muy erótica esa asignatura…)

Desde el exterior, hacia el interior, podemos dividir la Tierra en cinco partes:

Atmósfera, Hidrosfera, Litosfera, Manto y Núcleo.

(Casi ná…)

La corteza

de mi planeta

está formada

por esos

abrazos tuyos

que flotan

descontrolados

sobre mi

manto

-una capa

de material

caliente y

pastoso que

a veces

rompe mi

pecho hasta

formar un

volcán-.

Y es allí,

en mi centrotierra,

donde excede

mi densidad y

mi presión.

A veces,

si quiero

generarme un

terremoto,

solo he de

moverme

rápido

(sobre o

bajo ti).

Ya ves,

amor,

la ciencia

no falla:

el calor

siempre te ha

mantenido

en estado

líquido.

yolandaaprobada

unexceso, dosexcesos, tresexcesos...

2011-11-09T10:28:00.000-08:00

El vino, antes de dormir, produce acidez y no te deja descansar bien. Lo he puesto en un libro.

 Comer en exceso para cenar es casi un pecado mortal.  

Reírme sin control en un lugar público es una falta de educación (menuda era mi abuela con esto...) 

Y amar sin medida te puede reventar el corazón (esa bomba programada con pasión).

  Todo eso lo sé.  

Joder, que si lo sé...

  Pero no hay cosa que me siente mejor (neuronasbrillando) que premiarme con un exceso...  Y salir a cenar con mis amigas como anoche.  

Buenos días, os saludo desde este maravilloso dibujo de Judith Lloret Lansaque que me ha regalado para este texto.

poemadelunes: oración

2011-11-07T00:55:00.000-08:00

Buenos días, aquí os dejo el poema de hoy.

Espero que disfrutéis leyéndolo. Yo he sido feliz rezándolo...

Yo creo en ti.

A ti,

que me levantas

la falda

del olvido

aunque este

otoño caprichoso

nos traiga

cenizas de frío.

A ti,

que me muerdes

los pechos

del recuerdo

aunque a veces

este húmeda

de hastío.

A ti,

que me llenas

las sábanas

de sudor y

de nostalgia,

de saliva y

y de gemidos,

aunque a veces

las lave

con olvido.

Y a ti,

que me desordenas

la pasión

(que complicado final

tan sencillo)

que tu sonrisa

me enloquece.

yolandadelunes

Poemadelunes. Autoretrato. Pertenece a la exposición de la Casa PIntada, el colectivo de artistas que tengo el honor de pertenecer.

2011-11-01T14:11:00.000-07:00

El sábado, en la exposición temática de Autorretrato, de La Casa Pintada, en Linares, había una peana llena de mis folios rosas con este poema.

En la pared, antes de llevártelo, podías leer un cartel que decía lo siguiente:

Mi autorretrato son los poemas.

Sin las palabras

soy como un animal sin pelo y

muerto de frío.

Y estos eran los versos:

Tengo un zapato lleno de chocolate,

tan grande,

que cualquier día

me iré a vivir dentro.

Y un ombligo

escondido en una cueva,

que a veces se cierra y

no deja pasar el aire.

Tengo una mata de pimientos,

pero esto ya lo sabes

y no tiene misterio.

Una cabaña entre mis dedos,

que aloja a mis locos del arte,

y un chicle pegado en el libro de quinto

(de matemáticas, por supuesto).

Tengo un diario en el último

cajón de mi mesita

que abro desde que tenía 13 años y,

antes de escribir la última página,

lloro un ratito,

recordando a los que se fueron.

Tengo un maremoto de lágrimas

en los ojos de las cuencas,

igual que el río Ebro

(aunque el mío se sigue desbordando).

Y tengo amigos "clavaítos" en las costillas,

para poder andar derecha,

sin torcer la boca.

Tengo un vinilo de música árabe

que limpio con esmero

(aunque tenga roto el tocadiscos),

y un limonero en el pelo,

que me exprime

la ternura

de los sueños.

A veces tengo pereza

y me duermo en las alturas.

Si me caigo,

duele,

pero eso es otra historia.

yolanda,esaquesedisecciona

Hoyeslunes. Eso,loslunes... para que os gusten.

2011-10-24T07:05:00.000-07:00

Hoy es lunes.

De niña,

nunca me gustaron los lunes.

De joven,

tampoco.

De adulta,

los lunes me restregaban

su amenidad en las entrañas.

Me gritaban

—con esa cadencia de calendario

podrido—

hola, jodida currante,

ya estoy aquí…

De mayor (bueno, cuando era abuelilla),

comenzaron a gustarme los lunes…

Cuando aparecían por la mañana yo los esperaba en pelotas y los ahorcaba para licuarlos con el anticoagulante que me chutaba.

Y, sin que mis hijas me vieran, mezclaba toda mi vida: el lunes, el sintrom y el café prohibido.

Cuando fallecí, lo hice en lunes.

Y lo mejor:

ahora

–que soy bruja–

me apasionan

los lunes…

yolandajeje

Poesíacontigo. Abrazarte

2011-10-22T15:31:00.001-07:00

Poesíacontigo. La sección semanal de poesía que tengo el honor de tener en la cadena Ser (Radio Linares).

Hoy, el poema es para el amor de cada día, ese que vivimos desde hace tiempo. El que restauramos con palabras y calor. Ese que a veces se rompe pero que conseguimos soldar con un abrazo sin motivo...

Para oírlo, suspira sobre esta frase y pincha aquí

2011-10-17T03:02:00.000-07:00

Poemadelunes.

No apto para los que no quieren ver.

Una historia real que escribí con dolor y dolor y que ha tenido el honor de que Fernando Marías , en su muro, le haga una entrada maravillosa.

Yo tengo una hija de la edad de Jasmin.

La preciosa entrada de Fernando es esta:

Me dice un anciano vecino mío que todos los 13 de octubre, al día siguiente de la exhibición aérea del desfile del día 12, sueña que los aviones se vuelven locos y bombardean de repente a los espectadores. Dice -puede que con ironía- que aunque sabe que los ejércitos tienen muchas cosas buenas él nunca se las ha sabido ver, y por eso, imaginando que puede gustarle, le dejo este poema de Yolanda Saenz de Tejada que el otro día escuché recitar tan dramáticamente a su autora.

Jasmin
era la mejor,
de lo peor.

Sus amigas
la llamaban
Labios de Oro y
con sólo 14 años
(una noche)
se acostó
con 12 soldados
italianos.
—Seguro que
no durmió—.

Son las once de
la noche en
Sarajevo,
en la base militar
de la OTAN.
(La que los
defiende).

La niña,
que no lleva
minifalda
para no quedarse
atrapada
entre las alambradas,
pasa escondida
en un asqueroso
abrazo de
la noche.

Dentro,
apoyado en un
contenedor,
la espera un soldado.
—Esta vez
es francés—.

Pagará 50 marcos
alemanes
por una felación.
Pero ella se
llevará 10.

Seguro que el soldado
tiene madre,
o hermana,
o hija,
que es peor…

Y seguro que no sabe
(el mal nacido)
que Jasmin,
esa noche,
al volver a
su casa,
desapareció.

yolandasinmáspalabras

Poemadelunes como un abrazo (de esos de apretar los huesos) a las personas que sufren alguna enfermedad mental.

2011-10-10T01:20:00.000-07:00

Poemadelunes como un abrazo (de esos de apretar los huesos) a las personas que sufren alguna enfermedad mental.

Hoy es el día mundial de la salud mental, queridos habitantes del bosque.

Ninguno de nosotros somos inmunes a padecerla.

Así que hoy yo, al menos, soy una de ellos…

DEPRESIÓN

Acaricio

(suave)

las grietas de

mis ojos.

Las coso después

con hilo de olvido

y aprieto fuerte

el bordado

con mi lengua

–no quiero

que se me fugue

ni una lágrima–.

Y espero…

Llevo cosiendo

mis párpados

cada día

de cada mes

de los últimos

tres años.

Me ha salido

un callo en la yema

del iris.

Hoy,

lunes de un

martes cualquiera,

he decido

no coserme más.

Acaricio

(suave)

las grietas de

mis ojos.

Ato mis agonías

con hilo de futuro.

Y escondo

–entre mi pelo

de animalhembra–

la melancolía que me

mata.

Hoy,

vuelvo a tener

hambre de existir.

Voy a comerme

la vida.

yolandaquedicenqueloca

cuidadoconloscarteristas

2011-10-03T03:05:00.000-07:00

Poemadelunes como un aguijón de miel envenenada.

Imaginaros esta mañana en un café del Madrid de Chueca.

Con alguien a vuestro lado que os pone nerviosos.

Y de pronto,

levantáis la vista;

la lívido y el pecho.

Y leéis un cartel carcomido y oxidado.

Después, mientras sonreís,

escribís este poema:

Debido a la presencia

de carteristas en la zona,

se recomienda

no pierdan de vista

sus objetos personales.

Y yo te abracé fuerte,

muy fuerte,

sin dejar

de mirarte.

yolandamuymuyromántica.

poesíacontigo. Abuela

2011-09-30T01:41:00.000-07:00

Poesíacontigo dedicada a nuestro origen. Este poema me ha llevado más de un año para terminarlo y lo estreno aquí. He llorado y he reído con él.

Para vosotros, los que recordáis que el amor de nuestros mayores es la esencia de nuestros hijos

Pulsa aquí para oírlo

mevoyaviviralinfierno (que no invierno)

2011-09-26T00:50:00.000-07:00

Este poema va dedicado a todos los que me leéis y compartís conmigo tanta opinión maravillosa y experiencias. Gracias...

A los habitantes del bosque,

por sus ideas brillantes y sus abrazos sin piel.

Pero sobre todo,

por perdonar mis pecados.

He decidido

irme a vivir

al infierno.

Sólo me llevaré

las botas de

motera y

el tatuaje

de amor en

mi piel.

Tampoco usaré

un atajo para

cobardes,

porque las chicas

malas volamos

despacio y

nos deleitamos

con

el bien.

Devastaré los

campos de belfos

puritanos y

exterminaré los

pensamientos

hermosos

que no consiguieron

nacer.

En su lugar, y

con mi espuma

venenosa,

plantaré verbos de

fruición,

orgías de abrazos y

milagros

impúdicos

para vuestra

redención.

Ya sé que este

poema no les

gustará a los

limpios de

corazón;

pero si te vienes

conmigo

al infierno,

prometo

practicar

contigo

todos

mis

pecados.

yolandamalilla

poesíacontigo. Corazón.

2011-09-23T03:20:00.001-07:00

Volvemos con esta sección en la Cadena Ser (Radio Linares) que tengo el honor de disfrutar y vivir.

Para oírla, pincha aquí y siéntate un ratito para que la música se te inyecte.

verboshinchados

2011-09-19T12:59:00.000-07:00

Ocurre eso de que de pronto, todas esas palabras que tienes bajo la lengua, llenan tu boca.

Y ya no hay remedio.

Y tú lo sabes.

Un segundo después de saborear el ácido de sus letras y, como un volcán, comienzas a escupirlas y a inundar, con ellas, las paredes que te rodean...

Esto es lo que ha pasado hoy. En este lunes de un mar que aún está en mi piel; porque la que aquí os teclea, tiene aún sal en las pestañas de nadar como un pez.

Os dejo el poema y si a alguien le sirve, que me lo robe. Igual le deja la boca seca y limpia de palabras. A veces, es la mejor terapia para el alma.

Luz arriba,

lengua,

nervios,

pis.

Boca blanca

pelo,

grito,

gris.

Vete fuera,

cierra,

abre,

la puerta

que se

agrieta

en mí.

Ataca profundo,

miente,

olvida,

escupe

el sexo

vil.

Pienso en negro,

dudas,

mentiras,

verdades sucias,

pero no puedo

vivir

sin

ti.

yolandaaúnenelmar

megustanlosregalos

2011-09-12T03:58:00.000-07:00

Me gustan los regalos.

Mucho.

Tiene gracia

porque seguro que

a ti también…

Pero a mí,

a esta que

se arrastra,

sediciosa,

por las teclas

de ésta mañana

de lunes,

le gustan tanto,

que todos los

días acudo

-como

una colegiala-

a comprarme

una bolsa

de pipas.

Dentro,

en el sobrecito

amarillo

(los colores son muy

importantes),

y como un tesoro

salado,

vive un collar,

un anillo o

una pulsera de

perlas siempre

auténticas y

de colores

que te chillan.

Lo más enfermizo

de esta fascinante

adicción,

es que,

como una reina,

me pongo

todos los

regalos.

yolandacargadadejoyas

abriendolosojos (y el corazón)

2011-09-09T02:39:00.000-07:00

Ayer, con la tarde agonizante.
En Plaza de España, aferrada a la mano de mi hija de 9 años.
Paseando.
Observando el amor en los bancos: parejas besándose.
Me encanta ver a la gente quererse, chicas con chicos, chicas con chicas, mezcla de labios y mente…

Me revienta de adrenalina el cerebro, me hace saltar dentro de mí misma.
Me felicito. Vivimos en un país libre y me hace sentirme grande.

Buenos días, habitantes del bosque. Además de respeto, hablo de amor.

yolandasintiendo

2011-09-05T01:22:00.000-07:00

Hoy me apetece mucho (mucho, mucho, muchísimo) colgar este poema que alguien me recordó el otro día. Me dijo que era el que más le había gustado del poemario de Tacones de Azúcar.

Así que en un lunes de vida como hoy, os dejo esta historia que viví como si yo fuera uno de los pasajeros.

El día tres de abril era miércoles

y el viento traía recuerdos de fruta.

Carlos levantó la voz:

¡para el autobús

que me meo!

Y paré.

Eran las nueve y media de la mañana

y mi primer día de ruta.

El chico no bajó solo.

De la mano llevaba a una joven rubia

de pelo enfadado y sortijas en los pies.

No pude decir nada

cuando los vi agachados a los dos

en la hierba del prado

dejando correr su orín.

Todos los chavales del autobús

reían como locos;

pero yo me quedé sentado,

seducido por la escena.

El chico se subió la bragueta

y miró el hermoso paisaje.

Allí crecían margaritas de nostalgia

y jazmines tiernos de sollozos.

Ella no dejaba de mirarlo

mientras se recogía

la falda blanca entre las piernas.

Te cogeré flores,

le susurró el príncipe de la mañana.

Cuando terminó,

se acercó a sus ojos rubios

y le puso una rama de olivo

en la zona preciosa de la oreja.

Alojó el ramo en el suelo,

entre los pies desnudos de sus cuerpos,

y agarró a la chica de las manos.

¿Quieres casarte conmigo?...

Se hizo tarde

y algún coche pitaba cabreado.

Yo esperé

mientras todos esperaban.

Mientras las flores esperaban

tiradas en el suelo de la pregunta.

Mientras mis labios apretados esperaban…

Fue mi primer día de trabajo y

el último;

la directora del manicomio

no escuchó mis disculpas y

me expulsó

por permitir

salir a los enfermos.

yolandadelunes

piénsatelo

2011-08-29T11:21:00.001-07:00

Ayer vi a un amigo triste (y eso que era feria...)

El amor,

la enfermedad más contagiosa de la historia.

Así que hoy, le doy esta receta para intentar ayudarlo.

Prendo mis ojos

con los dedos

y me los cambio

de sitio .

Últimamente veo

demasiado

alto y

ayer,

casi piso

un recuerdo

que estaba

dormido.

Después,

me aliso

el pelo.

Estos rizos

indomables

no dejan

que pase la

luz a mi

cerebro y

lo necesito

fresco

—en carne viva,

diría mi

madre—.

Y multiplico

mis dedos

hasta llegar a

cien

(tu número

favorito;

nunca supe

por qué).

Lo último y

lo más importante,

será afilarme

las uñas

como puntas

gélidas de

un bolígrafo.

Es lo único

que me falta

para,

cuando

me vuelvas

a engañar,

tacharte.

yolandamutante

adolescencia (¿latuya?)

2011-08-22T01:12:00.000-07:00

Cuando le hice este poema a mi hija, no llegaba a los once años pero yo adivinaba lo que sentiría (o revivía lo que yo sentí).

Y hoy, en un lunes sin sol,

quiero dedicaros este poema a todos vosotros, con la esperanza de que, en este muro, recordéis la pasión de la adolescencia.

Así estaremos más cerca del corazón y del cerebro de nuestros hijos (y de nuestros sueños).

Aunque cueste.

A Isabel, que aún me deja cogerla

entre mis brazos.

Ha bajado lánguidamente

las escaleras

del patio.

Trae sus ojos rizados

entre las manos.

Abiertos como una granada

recién cogida,

como una boca fresca

recién mordida.

Y se sienta,

sobre mi falda abierta

de respuestas

y de flores.

Madre costurera

de retales

que quiere coser

su vida.

Por su pelo

le cuelgan todos los sueños

recién paridos.

Aún se enredan

sus coletas

de colegio

entre mis dedos.

Y espero;

las preguntas,

y las lágrimas…

Su adolescencia

se retuerce

(como un animal)

entre sus pechos nacientes.

Dentro,

como una niñaloba,

atesora todas las palabras

recién oídas,

los primeros besos

con lengua

que anuncian

el paroxismo de sus hormonas.

Lloverán lágrimas

en sus venas.

Seguro.

casi oigo,

desde aquí,

el ruido

de la tormenta…

yolandaatrapadaenelrecuerdo

hedecididoalquilarunapartamento (muy especial)

2011-08-15T14:41:00.000-07:00

Alquilo apartamentos.

Sólo hay un inconveniente,

están dentro de mi cuerpo…

Pasa, joven,

que te los quiero enseñar.

Pero recuerda:

no los vendo,

los alquilo.

Entre los pechos

tengo el más grande

—dúplex corazón—.

A veces tiene goteras,

y grietas,

pero las vistas son inmejorables:

el mar del amor.

En la espalda,

uno pequeñito que

me curva la nostalgia.

—Piso segundo,

apartamento dolor—.

El suelo es de carmín

y si lloras,

te puedes escurrir.

El del ombligo,

es mi favorito.

Con ese lago

de besos en el centro…

Pasa, joven,

te dejo nadar un ratito

dentro de mí,

—que diga,

de él—.

Si te gusta alguno

sólo tienes que decirlo.

No se admiten humanos,

ni excrementos de odio.

Se cobra en ternura,

aunque duela.

Y hoy

(esto es un secreto)

estamos de oferta:

si haces nudismo,

te regalamos un mes.

yolandadeoferta

Desnudarlascosas. Filosomía...

2011-08-11T00:48:00.000-07:00

Reinventarse o descubrir(se). Este pensamiento me ocupó ayer. Oí a una cantaora decir que ella no había inventado la música para unos poemas sino que estaba en ellos y que ella sólo tuvo que descubrirla...

¡¡¡Me fascinó!!!

Así que he decidido observar, analizar y exprimir el mundo y sus habitantes (sus paisajes y sus rocas, sus lágrimas y sus risas) para encontrar lo que encierra.

Dejemos de preocuparnos por inventar. Ocupémonos de descubrir..

yolandaysusmandamientos

misestornudos

2011-08-08T00:50:00.000-07:00

Me ocurre muy a menudo.

Cada vez que estornudo, en lugar de escupir ese desagradable ruido, inundo todo de besos...

No puedo salir a la calle cuando hace frío, ni cuando hay demasiada luz. Cualquier cambio en mis sensores olfativos me produce un gran estornudo y claro, miles de besos salen disparados de mis labios instalándose en todas las partes del cuerpo de las personas que están cerca de mi.

He pedido consejo al panadero porque él utiliza mucho amor en su profesión y me ha dicho (insistiendo) que cuando esté resfriada vaya a su panadería, que él se encargará de guardarlos en un saco para aprovechar la sustancia dopamínica que liberan.

No es mala idea, he pensado que si fabricáramos pan con esa hormona, la gente sería más amable y podríamos crear una factoría de aprovechamiento de energía besual (esa palabra me la he inventado yo pero al panadero le ha gustado y a mí también).

Aunque creo que el panadero me hace trampa

porque cuando yo estornudo,

él se pone muy cerquita mía.

Y yo creo

que me roba algunos besos,

sobre todo,

los que se le quedan

pegados

a la boca.

yolandaquerecicla

el zorro del paraíso

2011-07-27T23:49:00.000-07:00

En el paraíso, los zorros se te acercan.
Algunos me hablan (creo que soy la única) y, desde las ocho, charlo con uno maravilloso.
Hoy me ha enseñado que el dolor es siempre físico y el sufrimiento es emocional ya que es la interpretación de nuestra mente sobre lo que nos sucede. Es decir, si hoy, algún amigo me envía un rechazo, he de intentar canalizar ese sufrimiento.Difícil, pero no imposible, querido zorro.

yolandaconelcorazónabierto

cabezanueva

2011-07-25T11:58:00.000-07:00

Hoy, lunes de poesía, voy a regalaros un poema que es la continuación de la conversación tan maravillosa e instructiva que hemos tenido la suerte de compartir estos días en facebook.

La protagonista es una chica de pelo corto y alborotado, de labios tiernos y pies desnudos. Una chica que por fin aprende que lo que sucede a nuestro alrededor, si queremos, podemos transformalro si no nos interesa. Es decir, que podemos canalizar lo que vemos y oímos y hacernos con ello una almohada de plumas en lugar de un colchón de espinas...
Eso sí, es harto difícil pero ella tiene suerte. Paseando por el mar (también es sirena), se encuentra con esto:

He robado una cabeza.
No es de nadie.
Os lo juro.
Me la he encontrado en la playa. Estaba casi enterrada, cubierta por tierra y odio marino.
No era rubia y,
como me miraba,
sin que nadie la viera,
la he desenterrado...

Cuando robo cabezas, siempre examino sus fascias cervicales (la media, que es la chivata de todas las vísceras del cuello me susurra todo.).
Esta me ha sorprendido.
Nunca había visto una tráquea con tantas frases y palabras atragantadas.

Creo que ya sé por qué la cabeza huyó de su cuerpo: de tanto tragarse cosas,llegó un día en el que ya no le cabían más y reventó.
Esoy casi segura.
Por eso llevo días uninedo todas esas frases que he ido sacando del esófago y de las glándulas tiroideas.
Frases como:
jodido de mierda, no me hables así que te parto la cara.
o: estoy harta de que nadie me ayude a fregar los platos.
o esta que me hizo recomponerla mil veces hasta que descubrí que se refería al momento de la explosión:
cuando termine de hablar contigo, mi vida cambiará.

Así que hoy, que hace calor en mis vértebras, me he quitado mi cabeza y me he puesto la nueva.
La que no es rubia.
Ya está limpia y
no tiene tierra.
Todas las venas
le brillan y
la he peinado
con dos trenzas.
Pero aviso:
si me pisas el corazón y,
en lugar de
gritarte,
sonrío,
no es que esté
loca
(o sí),
sino que tengo
una cabeza
nueva.

yolandaqueestrenacabeza

poesiacontigo. Cementerio de Montjuic

2011-07-14T05:09:00.000-07:00

Poesíacontigo. La sección semanal que tengo en la Cadena Ser (Radio Linares). Como nos vamos de vacaciones hasta septiembre, os dejo el último espacio que es un tanto revoltoso...

Espero que os refresque.

Pincha aquí para oírlo

poesíacontigo. Hablar como los niños...

2011-07-02T10:17:00.000-07:00

poesíacontigo... la sección semanal que tengo en la Cadena Ser (Radio Linares).

Este poema es un reto para volver a hablar como los niños: con el corazón en lugar de con la lengua...

pincha aquí para oírlo

poesíacontigo. Carril. 16 de junio

2011-06-25T10:45:00.000-07:00

Poesía Contigo, la sección semanal que tengo en la Cadena Ser (Radio Linares). Un poema para que recordéis la maravillosa y tierna sensualidad de la juventud (y que la reviváis, claro....).

pincha aquí

lasniñasmalas

2011-06-20T02:01:00.000-07:00

-¿Por qué no te gusta que te digan que eres buena? –me preguntó aquella profesora escandalizada por mis poemas inadecuados.-

-Porque ser buena no es un estado independiente, sino ocupado. –le respondí soltándome el pelo a chorros.-

Y me levanté de la silla. Decidida y revuelta. Y en la pizarra, con la tiza chirriando sobre las letras, escribí lo siguiente:

A mí me gusta ser animal:

Amar salvaje, abrazar salvaje, ayudar salvaje y llorar y reír salvaje...

Y eso, no es ser buena.

Para Trini y Ana, que son mucho más buenas que yo (aunque ya están aprendiendo).

Querida hermanita:

hoy

he decidido

dejarme larga

la demencia,

arrasar la sabiduría

de mis muslos

y quemarme

a mí

misma en el

centro más obsceno

del infierno.

Querida hermanita:

hoy

he decidido

arañarle los ojos

a las musas y

untarles

—sin pudor—

vaselina caliente

entre sus

sexos.

Robarle a los

pájaros las

lombrices

(de sus mismos

picos)

y engendrarme

con ellas

un collar

de perlas y

de tenias.

Querida hermanita

de sangre

férvida:

hoy

he decidido

ser mala…

Porque

he descubierto

que las niñas

buenas no van

al cielo.

No.

Las niñas

buenas

van

directamente

olvido.

yolandademonio

poesíacontigo: un hombre en la ventana

2011-06-10T13:32:00.000-07:00

Poesía contigo es el espacio semanal que tengo en la cadena Ser (Radio Linares). Todos los jueves, a las 12,55.

Me encanta...

Este poema es lo que nos puede pasar cualquier día (no me preguntéis si el final también...)

Espero que lo disfrutéis. Y si es posible, cumplid los deberes emocionales que propongo.

pincha aquí para oírlo. Sonríe y pon los altavoces

lisiadosporamor

2011-02-02T21:03:00.000-08:00

Hay veces que una persona a la que vivo me inspira una historia o un poema. Y hay veces en el que no sé si esa historia es o no real.Este es el caso de hoy y quería contároslo (coged asiento en el aire por favor, que hay poco sitio).

¿Quién no ha deseado encontrar ese lugar donde nos curen el amor roto y nos devuelvan esa risa fresca que huele a menta recién cortada?
Pues aquí os dejo mi oferta:

Para alguien que aún no ha encontrado la solución y dudo que nunca lo haga

He abierto un hospital en el centro de mi cerebro.
Es blanco y con vistas al mar, para que los heridos que ingresen, reventados de tanta vida, huelan a algas y a coral.
En la puerta, con chicle de fresa he pegado un cartel que dice: ocupado pero libre. Y debajo, en letras de neón, la siguiente leyenda:
En este lugar,
solo aceptaremos
lisiados por amor.

Tenemos dos alas en el hospital.
Una es de
papel y
la otra,
de cristal.

En la primera instalamos a los que han sufrido pasión y tienen heridas de guerra como, por ejemplo, un moratón de lengua en el nacimiento del cuello o el roce del anillo sobre la fina piel del sexo de un hombre.
En la otra, la de cristal, se alojan los que se rompen a chorros y que vienen anegados de lágrimas y de dolor
(con esas lágrimas,
a veces,
rellenamos el mar).

He abierto un hospital en el centro de mi cerebro y no me va nada mal. Es un negocio de futuro. Ya ves, una empresa de servicios emocional.
Lisiados por amor.
¿Quieres entrar?

yolandadoctor

padrenuestrodemisplaceres

2011-01-24T02:16:00.001-08:00

Este poema puede que lo hayáis leído algunos pero hoy quería colgarlo, quizás porque hay momentos en los que una se plantea que es lo que más le importa en este mundo o lo que realmente te hace feliz.
Lo he retocado un poco, es mi pequeño vicio, ir repintándole los labios a los poemas...

Sentir como
cabalgan mis ojos
sobre los contenedores
de basura
(de todas
las ciudades que visito)
para encontrar
tesoros.

Abrazar la
ternura impresa
en la piel
de mis hijas
cuando se tumban
a mi lado
para ver una
película.

Ponerle nombre
a las hojas
que se caen
del limonero y
que bañan de otoño
mi patio y
mi pelo.

Morder los
huesos ardientes
de mi hombre
cuando se
me queda
a vivir
dentro.

Escribir poemas
en mis venas,
procurando
no manchar de
mentiras
mi sangre.

Decirle a mi
padre,
de 80 años y
al que no le
gustan mis
versos
(mis besos los adora)
que lo
quiero.

Todo esto,
junto con
su lengua
que habita
en un tierno
rincón de
mi cerebro,
es el padrenuestro
de todos
mis cielos y
que me santifica
—cada día—
a los más
dulces
infiernos.

yolandaquecreeenloquelamantieneardiendo

anaysuflor

2011-01-20T01:28:00.000-08:00

Este poema me ha costado mucho hacerlo al mismo tiempo que no me ha costado nada porque lo necesitaba...

Para Ana,
porque ella soy yo.

A mi niña
le ha brotado una
flor en el pecho.
En el izquierdo.

Tiene por cáliz
un beso de su
amante
(ese que le regala
su piel y sus noches,
su deseo
de rizos morenos
y sus hijos
paridos de abrazos).

A mi niña
se le quiebran
las lágrimas
al verse brotada,
pero no me lo
cuenta,
no me quiere
dañar el
alma
(pero no sabe,
mi niña,
que yo soy
ella y que,
sin palabras,
adivino lo que
se le atraganta).

Y también sé
(y esta es mi sentencia
inapelable)
que aunque
los médicos
reciten que es un
cáncer,
lo que le ha
nacido a mi niña
en el pecho
es una flor y
no crecerá,
porque ella
(mi niña Ana)
es un jardín
preñado de
vida y
de futuro donde
amar.

yolandaqueestásegura

mifaldadecolegio

2011-01-10T02:27:00.000-08:00

Hace unos meses y a través de facebook y de este blogvida, comenzaron a navegarme amigos de mi adolescencia que me han revuelto un poquito el corazón.
Digamos
que me han empapado
de cosas lindas…

Y el otro día, en Andújar, cuando estuve con Mª José y con Pepe, me gustó recordar nuestros corazones jóvenes galopando en moto por la carretera de la sierra y cada día me encanta ver cómo van apareciendo a través de mensajes, chicos y chicas de mi pandilla, de cuando nos comíamos el mundo a trocitos y nos declarábamos a escondidas…

Y saber que me leen y que viven mis poemas, es todo un regalo.

Entonces quise hacer un poema que resumiera mi pasado y mi futuro unidos por un espacio común al que llamo amor (Nunca me gustó quedarme en el ayer, sino avanzar con las experiencias que he tenido).

Así que este poema se lo brindo a todos mis amigos y amigas de Andújar, de esa tierna adolescencia en la que éramos tan frágiles que casi nos partíamos y en la que nos enamorábamos a chorros de la vida.

Me gusta la gente que da la cara
pero también la que se esconde
detrás de mí para que yo la proteja.

Cuando era niña,
odiaba el
uniforme del
colegio y,
antes de volver
a casa,
saltaba en los
charcos
para ensuciarlo
(ojo, que lo
hice hasta
los catorce años).

Mi madre
(yo creo que
lo sabía)
me decía
siempre lo mismo:
no te preocupes,
cariño,
que secamos
todo
(braguitas incluidas)
en el brasero.

Por eso hoy,
cuando has vuelto
roto de
trabajar y
con tanta
lluvia en el
cuerpo,
te he susurrado
mientras te
desabrochaba
la camisa blanca:
no te preocupes
cariño,
que lo secamos
todo
(piel incluida).
Yo soy
tu brasero.

yolandagrandederecuerdos

mamajineta

2010-12-30T01:36:00.000-08:00

Hoy es el último post antes de año nuevo.
Yo,
al año que viene,
le voy a pedir
mucha ternura...

Por eso quiero colgar hoy este poema, porque una es como es y siente de esta forma tan atropellada y tan de verdad, porque desde niña le han atragantado el alma de cariño y de calor.

Por eso,
aunque parezca cursi,
termino el año dedicándole el blog a la madre que me cobijó en sus entrañas, porque con ella se lo dedico a todas esas mujeres que ha amamantado a personas llenas de esperanza mientras la suya (que ironía), se diluía en promesas incumplidas o en sueños que nunca llegaron.

Este poema
es para la
madre
que me
parió
(aunque ella
nunca me
lo haya
pedido).

Un poema a
su útero
apretado de hijos,
a su corazón
infectado
de tanto
callarse y
a su amor
infinito,
infinito,
e infinito…

Un poema
a sus lágrimas
dulces que
me enseñaron
que hay que
dar sin recibir
(creo que por
eso tiene
el azúcar
tan alto)
y a sus
llamadas
interminables
a deshoras
para decirme
que me
envía las
croquetas con
mi hermana.

Pero sobre
todo,
un poema
a la mujerjineta
que vive
dentro de
sus venas;
la que se
le agita
dentro
y le muerde
los huesos
y la que,
por miedo a
la soledad,
aún no ha
querido
dejar
cabalgar.

yolandasincerayamando

lamalaeducación

2010-12-20T01:48:00.000-08:00

El sábado inauguramos la exposición de La Casa Pintada. El tema era: MITOS.
Yo hice un montaje donde, como siempre, la gente se llevaba un poema de regalo.
Utilicé la fotografía del último reportaje que me ha hecho Pedro (calamardojo), uno de los mejores fotógrafos que conozco.
Y me convertí, con el cazamariposas rosa tan divino que veís en la foto, en LA CAZADORA DE MITOS... con un restaurante que se llama: Reina de Saba (esta vez, con b).
Aquí os dejo dos fotos, con el detalle del menú y la composición general. Mas fotos del acto las podéis ver en el enlace de Mis trabajos fuera de Palacio

Abajo está el poema que hice y que la gente se llevaba, mi madre aún no lo ha visto pero creo que le gustará...

Este es el menú.

Y esta la composición general.

Y el poema:

A la madre que me parió,
por educarme con un par de ovarios.

Pilar
se besaba con
su novio
a las siete de la
tarde (en aquella
calle tan mugrienta).
Tenía que volver
temprano
a casa y,
por supuesto,
que su madre
no la viera
con chicos
(por entonces
nos quedábamos
preñadas sólo
por sentarnos en
un retrete
donde hubiera
orinado uno).

La mía no
(mi madre),
yo podía llegar
un poco más tarde
(me besaba en la
misma calle a las ocho)
y prefería que no
volviera sola.
Así podía
inspeccionar la
calaña del que
me pretendía.
–Llamémosle a esto
inteligencia suprema–.

Laura
se formó en
la educación
del talento
para conseguir
un novio
con partido.
Su madre era
su mejor
profesora.

La mía no.
Ella me decía,
llorando,
que una mujer tiene
que ser libre y
que esto sólo
se consigue
estudiando.

Mis amigas
(muchas, muchísimas,
más de cuatro)
fueron educadas
como el sexo
débil.
Yo no.
Yo me crié
entre chicos
y jugué con ellos
a indios y
vaqueros;
con lo que yo,
hoy,
soy una mujer
de sexo fuerte.

yolandaconbuenaeducación...je,je

elnoamor

2010-11-25T03:54:00.000-08:00

Hoy, no podría colgar otro poema diferente a este tema. Pero esta vez es un poema que está siendo utilizado para concienciar a las adolescentes de Tobarra (Albacete) en los institutos. Por esto lo hice, para regalárselo a la gente de alli, al centro de la mujer de la zona en los encuentros de autor que tuve. Porque nosotras, las mujeres, tenemos los centros de la mujer pero nuestras hijas, sólo nos tienen a nosotros para enseñarles que el amor no tiene nada que ver con esto:

Clara,
delante del
espejo y
de sus dudas,
se tira de la
falda hasta
casi romperla.
Clara,
sobre los
tacones rojos,
parece una diosa
libre.

Bip,
suena su
teléfono
cruzándole por
los ojos
un ramillete de
ahogos.

Bip,
vuelve a sonar a
los cinco
minutos.

Clara,
la diosa,
esta noche
no sale con
su chico;
va con
sus amigas
al cine.
La falda
duerme en
el suelo
cuando suena el
tercer mensaje.

Menos mal
que me he
cambiado,
piensa
cuando
descubre a
Daniel
(su novio)
esperándola en
la puerta para
ver con quien
va y
cómo se ha
vestido.

No has contestado
mis mensajes,
le escupe
en sus ojos
pintados de
verde
mientras le
aprieta el
brazo y
el aire.

Pero él
me controla
porque me quiere,
le dirá más tarde
a sus amigas
con el
labio partido.

yolandaqueesmadre

queridaamiga

2010-11-22T00:46:00.000-08:00

A Noemí, que tiene frío en
los huesos

Querida amiga
(que palabra más
abrazo);
querida princesa
de lágrimas de
invierno.
Hoy,
con mis dedos,
quiero pasear
un ratito por
tu cerebro
(te aviso
que voy
descalza y con
el pelo
suelto).

Querida amiga
embarazada de
un futuro
no presente;
de un beso que
no llega y
de un vientre
minado de
pequeños
inconvenientesbomba.

Querida amiga,
me estoy
empapando con
tus lágrimas secas
(recuerda que
no llevo zapatos)

Y hoy,
en esta mañana
de invierno,
quiero escribirte
que el futuro
no es el
que nos llena
los pechos
(ni siquiera el
que nos los besa).
No.
Ese futuro es
sólo una historia
de mujeres que
no querían
quedarse solas,
y eso
a ti,
no te pasará,
porque siempre,
siempre,
siempre,
estarán mis
Vértebras y
mis versos,
abrigándote
del frío.

yolandamanta

enlaventana

2010-11-18T04:21:00.000-08:00

A esa tarde,
en la que el mundo decidió ser original.

Un hombre en
una ventana
(bueno, mejor,
un chico en
el balcón).
Entonces:
un chico en
el balcón
con un albornoz
blanco.

Yo,
en la calle,
saliendo de una
zapatería
(donde me había
probado esos
zapatos de tacón que
nunca me compro).

Él se asoma
desde un
segundo piso
(el chico)
y yo, desde el
mundotierra,
miro hacia él.

Y lo veo
bailar
(con el albornoz
abrochado)
una canción de
Massive Attack.
Se mueve bien...

Me detengo,
freno el mundo
con mis labios y
lo miro.

Es un jueves de
Madrid y
yo pasaba
por aquí;
es hermosa la
mañana y
sus manos
(que planean al
bailar).
Hermosos,
también,
sus ojos
que me
descubren y
(os lo juro)
me asesinan
con
amor.

Si no
se hubiera
abierto el
albornoz,
hubiera pensado
que es un
ángel
(por eso de
que no tienen
sexo).

yolandaquemira

auteyyo

2010-11-08T02:27:00.000-08:00

Antonio Marín Albalate acaba de terminar una una preciosa antología homenaje para regalársela a Luis Eduardo Aute . No tengo el honor de conocerlo pero él, que me ha leído, me pidió que si quería participar en este precioso proyecto que ya está cerrado.
Y claro,
yo,
que casi siempre
digo que
sí,
acepté
halagada.

Y aquí está el resultado, que publico con su permiso, porque ahora este poema ya no es mío sino suyo y a él le ha encantado (espero que le guste también a Aute).

A Luis Eduardo Aute, por mancharme de emoción

De alguna manera
tendré que olvidarte,
por mucho que quiera
no es fácil, ya sabes…

LUIS EDUARDO AUTE

Con las uñas.
Necesitaré miles
de zarpazos
para borrar
tu sonrisa
de mis ojos.

Con los dientes.
Morderé tu
voz de
leche templada
para
desintegrarla y
convertirla
en polvo
(o mejor en
vinagre,
que cura
las heridas).

Y con mi tiempo.
Arrasaré todas
esas horas
que paso
dentro de ti,
imaginando
cómo te instalo
mi casa,
mi alfombra,
mis dedos…

Ya ves,
mi amor,
no sé
cómo olvidar
ese beso
húmedo
que nunca
me diste
y que
(lo siento,
ya no hay remedio)
no me
voy a
morir
sin
él.

yolandafelizdeparticiparenestaantología

lainvitóacomer

2010-11-01T02:19:00.000-07:00

Este poema siempre me ha producido mucha ternura porque es el nacimiento de ese poder que nos nace y que nos convierte en superhéroes: el amor.
Está en uno de los poemarios pero (disculpad mi mala memoria) ahora no sé cual.

La invitó a comer
en un precioso
restaurante asiático y,
de regalo,
le llevó un libro
de Salinas.
Para el postre
de tu boca,
le dijo rozando
con su frase
el tierno rincón
de su cerebro.

En el segundo plato
él se reía
tan dulce…
me diría luego ella.
Ausentes los ojos
(de ambos),
del tiempo
que se partía
y de la vida
que, poco a poco,
y en ese mismo
instante,
crujía entre
sus cuerpos.

Pidieron vino
de la tierra
y postre de
emociones.
Quiero verte pronto,
le dijo él
mientras le apartaba
un rizo de la cara
y arrasaba
con los dedos
las dudas
de sus pestañas…

No hubo beso,
o al menos
no lo recuerdo.
Pero hubo
un incendio
dentro de sus pechos.
Ahora tienen
el cuerpo lleno
de bosques
ardiendo.

yolandaromántica

tampocoestangrave

2010-10-28T02:17:00.000-07:00

Si, lo reconozco, y como lo he reconocido, me tenéis que perdonar (eso dice la Virgen chiquita que se paseó por mi blog el otro día).

Además no es tan grave, sobre todo si lo miramos desde el radio inexacto que perfora mi círculo emocional. Nunca es recto (mi radio), siempre encuentra diminutas arterias que lo fragmentan en mitad de una historia tan bella como la de esta noche:
Puri y
yo,
dos amigas que
se confiesan
sobre la
ensalada de pollo,
el queso
mitad de cabra y
mitad de oveja y
sobre el alioli negro
de recuerdos.
Dos amigas y una culpable: ella.

Culpable por su corazón grande como una casa de putas donde siempre me quedo a vivir, con sus verbos benditos atiborrados de amor hasta reventar de imposible y con sus ojos preñados de preguntasrespuestas.

Ella, que quiso que pidiéramos vino (yo también quería, claro, seguro que más, pero ella se adelantó y ya sabéis, al igual que tonto es el último, culpable es el primero).
Y luego las confidencias,
esas que te
atan para siempre
a una persona.
Dos amigas contándose
lo más hondo,
de sus entrañas.
Y después un no hay salida, un siempre seremos siempre.
Está escrito en nuestras venas.

Y claro,
el vino,
vuelve el vino…

Y ese coche de la policía tan bien aparcado; gritándome: estréllate contra mi estrella (que redundancia más hortera) y yo, santa hembraetílica, riendo y yendo directa a su culo (al del coche) sin poder remediarlo.

Perdone, he intentado explicarle al poli que ha salido medio dormido del vehículo. Yo no quería, ha sido Puri la que ha pedido el vino…

Y en fin, aquí estoy, en el calabozo (suerte que siempre llevo unas braguitas de repuesto en el bolso), esperando a que mi chico, que es el alcalde de esta ciudad, venga a rescatarme y la prensa no se entere.

Eso sí,
espero,
al menos,
que ella,
la culpable,
esta noche
haya triunfado en
la cama.

yolandaconresaca

lasvirgenes

2010-10-25T02:25:00.000-07:00

Cuando era niña
traían a mi casa
una virgen chiquita,
encerrada en
una urna de
cristal.
Tenía al niño
en brazos
(no se cansaba nunca
de llevarlo así).

Las vírgenes
se paseaban en
jaulas por
mi pueblo,
adornadas con
flores blancas
de plástico.
También traían
una hucha
(que no se me
olvide esto,
que es muy
importante:
no venir
dando,
sino pidiendo).

Mi madre
(parece que la
estoy viendo),
antes de echarle
una moneda,
le hablaba
bajito
–que no era rezar,
que eso es otra cosa–
y le contaba
hasta mis
intimidades
(por ejemplo
que yo había
desarrollado
antes el
pecho que
el cerebro).

Así que con
el tiempo y
sus visitas,
la Virgen,
esa de corona
dorada y
vestido
de un celeste
rancio,
se convirtió
en una de mis
mejores amigas.

Porque aprendí
que si
le contaba mis
pecados
estaba salvada y
por muchos
que hiciera,
nunca,
nunca,
nunca,
iría al
infierno.

yolandaqueaprendió

adorotumentirasincera

2010-10-21T01:17:00.000-07:00

Esta tarde presento mis Poemas desde mi ombligo en Linares. Sólo comentaré que lo que más feliz me hace es ser profeta en mi tierra, eso es el doble que serlo fuera. Eso es lo que te da la fuerza para seguir pariendo versos y besos sin parar.
Y este poema lo leeré esta noche, me gusta porque tiene una cadencia tierna y cuando lo leo, me nace una voz de niña con trenzas.

Adoro tu mentira
sincera y
adoro,
(sin remedio)
tu voz desafiando
mi lengua.
—Tan besada,
tan buscada…—.

Adoro que me digas
que no es justo
que me vaya
a llamar por
teléfono cuando
es tarde,
cuando reposo aún
en la esencia
—tan fresca—
de tu piel.

Pero lo que más
adoro,
lo que más
me revuelve
los huesos
y el corazón,
es que me sigas
pidiendo
(a deshoras,
mi amor,
cuando menos lo
espero)
que me
case contigo.

yolandaemocionada

afilaruñas

2010-10-18T04:20:00.000-07:00

Cojo mis ojos
con los dedos
y me los cambio
de sitio
(últimamente veo
demasiado
alto
y el otro
día
casi piso
un recuerdo
que estaba
dormido)

Después,
me aliso el
pelo
(estos rizos
indomables
no dejan
que pase la
luz a mi
cerebro y
lo necesito
fresco
—en carne viva,
diría mi
madre—).

Y multiplico mis
dedos hasta
llegar a
cien
(tu número
favorito;
nunca supe
por qué).

Lo último,
y lo más importante,
será afilarme
las
uñas
—ahora también
cien—
y
los
dientes.

Es lo único
que me falta
para,
cuando
me vuelvas
a engañar,
tacharte.

yolandaguerrera

silencio

2010-10-13T23:05:00.000-07:00

El próximo sábado, 16, tenemos una exposición del colectivo de la Casa Pintada. Y para la ocasión he vestido de novia la puerta de un espejo con cristal que encontré en un contenedor. Ha quedado divina… al menos para mí.

Aquí la véis justo antes de colgarle los poemas (que van abajo, en esa cadena que la cruza, colgados en ganchos y son, por supuesto, rosas)

Y el tema de la exposición es SILENCIO.

Aquí está, espero que lo disfrutéis…

Los mayores
siempre me mandaban callar
cuando quería
explicarles la
importancia del
amor en
mis entrañas:
silencio,
niña,
que tú
no sabes
nada.

Después,
aquel chico
que me dejó
herida en
la cuneta
de su vida,
volvió a utilizar
el mismo sustantivo:
silencio,
niña,
no llores
más.

Ahora he
conocido
a un hombre.
Es abrazo y
lengua y
huele a
tigre limpio y
a colonia de
bebé.
Pero lo que
más importa en
este poema es
su dulzura:
me hace el
amor gritando
como un
animal en
celo hasta
que por fin
soy yo la
digo:
Silencio,
niño,
que nos
denuncian
los vecinos.

yolandajeje

aveces

2010-09-30T02:25:00.001-07:00

A veces,
cuando
paseamos
y me apresas por
detrás,
con la caricia
experta que se
ha aprendido
-de memoria-
el camino
de mis vértebras,
aprieto los
ojos con
fuerza
para
no perder la
belleza del
gesto:
tu mano
sobre
mí.

A veces,
después de
tantos años,
también
me cuesta.

Pero hoy,
cuando me has
apartado a
un lado de la
carretera
porque venía
un coche y
tus dedos
(de paso)
me han navegado
dentro del
sujetador,
me ha
corroído
el placer.

Y me ha
gustado
imaginar
todos los
aullidos
que me quedan
por gozar
contigo.

Así,
–repitiéndome–
la vida
es mucho
más fácil:
tu
mano
sobre
mí.

yolandayolanda

lacomunión

2010-09-27T04:20:00.000-07:00

Dice mi hermano
pequeño
que en mi primera
comunión
fui feliz.
Seguro
(aunque él
no la recuerde).

También me cuenta
que mi madre
me compró
un vestido blanco
de tul.
Mentira
(era heredado pero
hermoso,
en mi casa
siempre se ha compartido
la ropa y
el chicle).

Dice que tuve
una gran fiesta
de globos y golosinas
en aquella
casa grande
de pueblo.
Después,
los regalos y
la tarta de chocolate
–que manchó
el vestido
heredado–.

Mi hija no hace
la comunión
porque lo ha
decidido ella
con su madurez
de mujerpequeña.
Santa
palabra.

Hemos ido
a tres celebraciones
este año y
me alegro
de no hacer
la suya.
Hoy compramos
a los niños de diez años
su incorporación
inmediata a la iglesia.
Una moto con casco,
un ordenador
y un fajo de billetes,
son los pases de la entrada.

Aunque tal y
como están las cosas,
quizás me confirme:
Necesito
un lavavajillas
nuevo.

yolandaguerrera

poematípico

2010-09-22T21:18:00.000-07:00

Este poema
es típico por
las olas que
muerden la
tarde y
por tu pelo
que riza
la espuma.

Por el sol
que se cae
de viejo
mientras se
esconde
entre tus
vértebras y
por tus piernas
en la arena.
Ambas revueltas y
tú manchada
(cómo me gustas
cuando te sientas
en la orilla y
el barro te
navega los
muslos).

Este poema
es típico
porque describe
el atardecer
maravilloso
de un enamorado.

Entonces:
¿Qué es lo que
lo aparta de
lo común y a mí
de tu lado?...
Que mientras te
hago una
foto y te
deseo,
tú no dejas de
mirar al
mulato de
gimnasio que
se pasea
glorioso
por
la
orilla.

yolandajeje

eldíaqueteenamores

2010-09-16T01:33:00.000-07:00

El día que
te enamores
te voy a
echar
mucho de
menos.

Por tus mensajes
a deshoras y
por tus fotografías
en blanco y negro
(también por
las de color).

Por tus canciones
llenas de verbos y
de deseos no
pronunciados y
(también)
por tus miles de
te quiero
en silencio.

El día que
te enamores,
me dolerá
no pasear
contigo por
la playa
(abrazados hasta
hacernos
daño)
sin tú
saberlo.

Y para
terminar este
poema,
el día
que te enamores
–aunque sea
de mí–,
te voy a
echar
todo ese
mundo nuevo
que hemos
creado
juntos,
mucho,
muchísimo
de menos.

yolandaqueteavisa

gomadeborrar

2010-09-09T02:40:00.000-07:00

En la papelería
que hay debajo
de mi casa,
he comprado
una goma de
borrar
(con sabor a nata).
Para borrarte…

Voy a frotarla
fuerte,
muy fuerte;
así te eliminaré
de mis poemas y
(de camino)
de mi vida.

Borro,
primero,
tus labios
(y tu lengua)
que mordían
mis gritos
y mi cuello.

Después,
tu corazón,
que
(desde hace días)
late caliente
en las piernas de
otra
mujer.

Cada vez
apretaré
con más
fuerza,
mezclando
los restos de
su nata
con mis
lágrimas.

He terminado.
Voy a
pedir que me
devuelvan el
dinero.
Esta goma
es un fraude.
No te ha
borrado ni
la sonrisa.

yolandaquehoyataca

lahistoriadeunasiesta

2010-09-06T02:14:00.000-07:00

Esta es la historia de cómo una siesta arregló el mundo.
De cómo yo llegué descosida de muerte y con riesgo de oxidarme los pulmones.
De cómo mi corazónesponja había absorbido todos los desprecios.

Esta es la historia de cómo una siesta,
(abrazada a ti, eso es muy importante)
arregló el mundo que me aplastaba.
De cómo,
con tu lengua,
te bebiste mis
lágrimas y
de cómo,
con tus dedos,
me acariciaste
el pelo,
el sexo y
el alma.

Me falta el ventilador. En esta historia había un ventilador que removía nuestros aullidos y nuestras palabras y tus que te pasa que estás seria y mis no estoy bien y me duele, de pena, el aire.
Y tu música, de fondo, Wilco sonando para mí, para ir abriendo mi mar y
mi ofrenda y para
después de terminar,
descubrir que una siesta
a tu lado,
sirve para
mucho más
que para comer y
dormir .

yolandaqueyahadormido

estepoemason

2010-09-02T07:57:00.000-07:00

Este poema
son tus
letras y mis
verbos.

Son también
mis dedos y
tus gritos
luchando por
salir
(y tu
saliva,
mis puntos).

Este poema
son tus frases
—tan hermosas—
y mis silencios;
tus bocados y
mis vértebras
crujiendo
bajo tu
boca
(y bajo tus
promesas).

Y este
poema,
que escribo
tras la
ventana de
mis lágrimas,
es tu locura
y mis besos;
tus ausencias
y mis irremediables
ganas
—siempre, como si
me orinara encima—
de volverte
a comer.

yolandadesdeelmar

elotro

2010-08-30T01:54:00.000-07:00

Este poema es un homenaje a las personas que luchan con su ingenio, con su amor y con su sexo para matar a la rata rutina.

A veces,
el otro
(ese que vive
contigo),
se olvida de
abrazarte por
detrás mientras
tú,
por ejemplo,
sofríes
ajitos.

A veces,
también,
el otro
(ese que antes
te hacía el
amor en la
escalera)
se sorprende
de que le
metas,
con lujuria
(habrá una cosa
más
tierna),
la mano
en la bragueta.

Y a veces,
el otro
(ese que
te preguntaba
si necesitabas
ayuda y
te besaba
con la lengua
cada vez que te
acercabas),
te dice:
mira que eres
pesada,
no ves que
la gente
nos mira.

De tanto
como has cambiado,
realmente
estoy,
últimamente,
pensando en
otro.

yolandaquecuenta

hoymetransparento

2010-08-26T00:34:00.000-07:00

Hoy,
me transparento…

A través de
mis venas
veo la
sangre y la
grasa
galoparme.

Veo,
con nitidez,
todo lo que se
destila
dentro de
mí.

Tus besos,
por ejemplo,
que atraviesan
mis canales y
mis puertos
y dejan seca
mi
cordura.

Veo,
también,
a mis
hijas
mamando de mi
sonrisa
como alimento
cardinal.

Lo que no
veo,
aunque me aúpe
dentro de mí
misma,
(incluso me he
comprado unos
zapatos rojos
de tacón para estar
más alta)
es mi futuro.

Qué extraño,
me transparento
sin futuro…

Será que
mi cerebro,
además de ser
un helado de
chocolate
caliente,
es un
presente
continuo.

yolandaquesedejaver

megustanlasmuñecas

2010-08-12T00:46:00.000-07:00

Recuerdo
mi boca abierta
desmenuzando el
último beso
de tus labios
(volvíamos de tu
apartamento,
ese que colgaba
de tu cielo
y de mis
piernas).

Recuerdo la
noche párvula y
el paseo
por las estrellas
(y tu mano
atravesando
mis rizos
y mis venas).

Y ese
escaparate,
con una muñeca
de trapo
que me
conquistó:
¡me encanta!
te dije,
apretando muy
fuerte
los ojos.

Recuerdo
tu R11 rojo
nuevo
celebrando mi
dieciséis
cumpleaños.
El asiento
de atrás,
mis braguitas
blancas salpicadas
de un encaje
adolescente y,
en el suelo,
la muñeca
de trapo
envuelta en un
papel rojo
estampado
con nuestro
futuro.

yolandaquejuega

yofriegomuybien

2010-08-09T09:51:00.000-07:00

Mi madre
me enseñó
a fregar
el suelo
como una
experta.
Creo que lo
hago
realmente
bien
(a fregar,
me refiero).

Mi madre
también
me enseñó
que decir que
no al hombre
de tu vida
si no estabas
segura,
era de
valientes
(aunque los invitados
de la boda
estuvieran en
la puerta).

Ahora,
mientras friego
(como una
obsesa)
el salón
de la casa
donde hace
meses nos
amábamos como
animales,
culpo a mi
madre de que
no me
enseñara
que el
hombre de
mi vida
me podía decir
a mí
que
no.

yolandafregona

recordandocomoolvidarte

2010-08-05T02:22:00.000-07:00

Estoy recordando
como olvidarte.

Rastreo mis
neuronas con
los dedos
(morados,
de tanto aguantarme
la sangre)
y encuentro
la fórmula
perfecta.

La miro y
me la aprendo de
memoria.
Ahora ya estoy
lista.
Es fácil.

Comienzo
arrancándome las
orejas para
no oír tu
voz tan
cruelmente
dulce
(antes te devuelvo
los pendientes de
turquesas
que me regalaste
con tu primer
sueldo).

Después me
sello las
piernas con
clavos y
madera
(si tus manos
no pueden
entrar,
no hay riesgo
de
incendio).

Y no me olvido
de mi boca.
No…

La rellenaré
de sal y
de vinagre
para que no
quieras
volverme
a besar.

Ya ves,
te dije
que olvidarte
era muy
fácil:
sólo he de
recordarte.

yolandamatemática

nasrinprincesa

2010-08-02T03:28:00.000-07:00

Nasrin retuerce
con sus dedos
la seda roja
de su vestido
de fiesta.
Sus pequeñas
manos,
decoradas con
henna,
anuncian su
boda.

Sus hermanas
la miran
desde lejos
(estando tan
cerca)
y sobre su frente
un rubí de
plástico le
refleja el
futuro demasiado
cerrado.

Nasrin es
una noviaprincesa
que hoy
no sonríe.

Casar a una
niña de doce
años,
debería pagarse
con la
patria potestad.

En Pakistán, comprar una mujer cuesta lo mismo
que la multa que el estado te impone por hacerlo: 120 euros.

Foto de Samuel Rodríguez http://www.srodriguezphoto.com/ que ha iluminado mi poesía con sus ojos detrás de la cámara.

yolandaquetieneunahijaconesosdulcesaños

amantelimpio

2010-07-29T07:23:00.000-07:00

Para mí, este poema es muy triste.
La tristeza (que tontería) puede venir de cualquier lado de la vida...

Yo he visto
a un amante
limpiar su coche.

He visto
como limpiaba
(con su lengua)
los restos
de chocolate
del asiento
donde ella,
antes de despedirse,
se comía un
helado.

Yo,
sin poder
despegarme de la
ventana
donde miraba
como una obsesa,
he oído como
le decía:
“no te olvides
la barra de
labios”.

Yo he visto
a ese
amante
empapar el
techo con
colonia
de bebé
para limpiar
su culpa.

Y, una vez,
aprobada
la mentira,
se ha subido
en su coche
color plata,
sabiendo
-amargamente-
que la vida
con su mujer
lo manchará de
mierda
cada
día.

yolandaqueobserva

quédate

2010-07-26T04:50:00.000-07:00

Me gustaría
que me pusieras
una película
(esta noche,
después
de cenar)
en blanco y negro.

Si es de
miedo
mejor,
así puedo abrazarte
más fuerte.

Me gustaría
que en mitad
de la peli
(cuando el negro
sea muy
oscuro)
me hicieras
salvajemente
el amor.

Luego,
podemos volver
a empezar
(la película y la pasión),
tenemos tiempo…

Y me gustaría
(esto me gustaría
mucho,
mucho,
mucho…)
que me dijeras,
abrazándome
hasta hacerme
daño,
que esta noche
no vuelves
a la cama
con tu mujer.

yolandadelunes

niñossaharauisenmisdedos

2010-07-12T03:54:00.000-07:00

El sábado, en el Prat, leímos mi hadita Marta y yo, a medias, uno de los poemas que he escrito para la antología Sonrisas del Sáhara, que ha coordinado mi adorable amigahermana Noemí Trujillo y que encierra poemas hermosísimos de varios autores.

Os dejo el momento de la lectura y el poema (la foto la hizo lorenzo Silva, que tiene un don para la fotografía y una cámara que envidio). Mi hadita con la camiseta del barca que pone detrás: messi con Marta y que se la regaló esa mañana Eduard Estivill en el museo del Barca y que se la puso como su mejor gala para leer.

Es un poema para que los niños lo entiendan y ha sido muy fácil para mí porque es lo que cualquier día del año, en este palaciodepapel, tenemos la suerte de vivir con los niños del centro de acogida de mi ciudad.

Levantarme y besarlo,
hacerle el desayuno
con mis ojos
y enseñarle
que el amor
no tiene DNI.

Merendar bollitos
con miel
y recuerdos de
su madre,
de su abuela
que lo espera y
de su hermano que
este año no ha
podido volver.
Besarlo de nuevo y
mancharlo
(con la emoción)
de carmín.

Preparar juntos
un bizcocho
mientras su
sonrisa me
amasa la
vida.
Encender
después el
horno y
el corazón.

Sentarnos todos
a cenar y
aprender a
rezar según
el Islam.
Compartir el pan
y no olvidarme
de sus medicinas
(que lo harán
crecer de vuelta
a su nopaís).

Volver a
besarlo
antes de dormir y
sentir,
sin duda,
en esta escuela
de vida,
que este niño
saharaui
me enseña
a mí.

yolandaemocionada

guardandocosas

2010-07-10T02:54:00.000-07:00

Bueno, siempre cambio mi blog los lunes y los jueves pero ahora estoy de promo y un poco desubicada así que llego siempre tarde...je,je

Este es un poemaprotesta, es el resultado de muchas cosas de este viaje, donde una (esta que teclea como loca) no deja de observar.

Salgo de la ducha empapada.

Este apartamento que he alquilado en un oscuro lugar de mi cerebro, se me queda pequeño.

Mis ojos atrapan con un grito la toalla.

Sin querer,

he mojado

el suelo.

Me escurro...

Voy a parar directamente, con mis pechos, a la cocina. El golpe es sincero; he agujereado las baldosas.

Que curioso,

no me he hecho daño.

A borbotones, comienzan a salir de mi cuerpo toda clase de utensilios inútiles que tenía instalados dentro de mí: unas tijeras de podar (recuerdo que llevaba meses buscándolas), una sonrisa torcida, un mechón de tu pelo (mi adorable sansón), la primera muñeca que me regalaste y un diente roto que no quise tirar.

Intento levantarme

pero no puedo.

No soy la misma;

peso, seguro, tres libras menos.

Siempre te han gustado las mujeres delgadas y yo, nunca podía dar tu talla. Esa frase literal que tantas veces te dije, explicando la grasa de mis sueños, pero que tú nunca supiste entender,

ahora,

antes de que vuelvas a casa y me veas repartida entre las baldosas grises de la cocina,

(pero delgada)

la enterás:

Mi amor,

siempre

me guardo

demasiadas

cosas dentro.

yolandaqueadoraunoskilitosdemásenlaspersonas

siemprelepusenombrealascosas

2010-07-05T05:23:00.000-07:00

Siempre
le puse nombre
a las cosas.
Al coche,
al ordenador,
a los insectos,
a mi máquina de coser…

Nombrando las cosas,
las invitamos a vivir.

Ahora los anoto
(los nombres)
y los guardo
en un apartado
que se llama:
untrocitodemí.

Dentro hay muchos.
Hay por ejemplo uno
que me encanta:
Corazónsuburbio.
Así, todo juntito,
para que las palabras
se restrieguen unas
con otras.
Se mezclen, se amen,
se toquen los sexos
sin vocales;
se empalmen,
se vuelvan
grandes…

Pero al final
siempre me falta uno:
el tuyo.
Aún no me
he atrevido
a nombrarte.

yolandaysuscosas

losniñosciegos

2010-06-28T02:45:00.000-07:00

Jose Luis Fernández, un amigo que vivía en una silla de ruedas, me enseñó que todos debemos de aprovechar nuestras discapacidades para sacarle partido emocional y físico a ellas. Él por ejemplo, al vivir más cerca del suelo, veía a las hormigas mejor que yo. Incluso a veces, se encontraba dinero en la calle...

Pero sobre todo, él, que fue un gran maestro y amigo mío, me enseñó a ver que todos, absolutamente todos, tenemos una discapacidad; aunque la escondamos, aunque la nuestra no se vea, la tenemos.

Por esto hoy, desde mi poema, quiero recordar que tenemos la obligación de luchar porque las personas cuya discapacidad sea latente, tengan una vida más digna y, sobre todo, más igual a la nuestra.

Los niños
ciegos
no aprenden a
sonreír.
Hay que enseñarles.

Lo repito,
por si alguno
lee esto muy
rápido:
no saben reír,
hay que enseñarles…

Y cuando sueñan,
nunca lo hacen
con imágenes
sino con
su mundo:
(mucho más rico
que el nuestro)
olores,
sabores,
piel,
abrazos,
uñas,
más abrazos,
plastilina,
frío,
hambre,
barro,
más piel…

Los niños
ciegos
(que uno podría ser
el mío,
por ejemplo)
son felices
si tienen
amor y compañía
(que tontería
he escrito;
igual que todos).

Pero
-y esto es muy
importante-
ellos, si no
reciben amor,
nunca,
nunca,
nunca,
aprenderán
a sonreír.

yolandaqueextrañaajoseluis

si quieres oír este poema en Poesía para Gritar, pincha aquí.

padrenuestrodemisplaceres

2010-06-24T02:18:00.000-07:00

Sandra Bruna, mi agente literaria, me envió una entrada de su blog donde hablaba del tiempo, de que le gustaría volver a disfrutar de las cosas pequeñas, de su niñez... Yo estaba justo preparando una declaración de intenciones (padrenuestrodemisplaceres) sobre lo que he adquirido con los minutos que ahora tengo después de vender mis acciones de la empresa familiar y comprar mi vida (menos dinero pero más amor).

Y aquí va...

A Sandra Bruna, que lucha por volver a ser niña y jugar con el tiempo en sus rodillas.

Sentir como
cabalgan mis ojos
sobre los contenedores
de basura
(de todas
las ciudades que visito)
para encontrar
tesoros.

Abrazar la
ternura impresa en
la piel de mi
hija pequeña
cuando se tumba
a mi lado
para ver una
película.

Ponerle nombre
a las hojas
que se caen
del limonero y
que bañan de otoño
mi patio y
mi pelo.

Morder los
huesos ardientes
de mi hombre
cuando se
me queda
a vivir
dentro.

Escribir poemas
en mis venas,
procurando
no manchar de
mentiras
mi sangre.

Decirle a mi
padre,
de 80 años y
al que no le
gustan mis
versos
(mis besos los adora)
que lo
quiero.

Todo esto,
junto con
tu lengua
que habita
en un tierno
rincón de
mi cerebro,
es el padrenuestro
de todos
mis cielos y
que me santifica
-cada día-
a los más
dulces
infiernos.

yolandayamén